Una vez más tenía que ponerme al tajo, sin que hubiera una llamada de atención de algún suceso local, por tanto para escribir la página mi mente viajaba al exterior, y allí ya se sabe que se ve brillar más que el sol en estos tiempos –la podredumbre-, es decir la no justicia, las cuentas de Bárcenas, la desmemoria histórica, Madoff o el único Paganini de Wall Street (que va a la cárcel por idiota y andar estafando a los ricos cuando lo que se lleva es fabricar millones de pobres), o el sistema que ya recoge en muchos puestos de relumbre a los perros guardianes del capital que anteriormente gerenciaron el desastre que le señalaron sus amos. Y encima va y se muere Michael Jackson.

O sea, cosas todas ellas tan impresentables como desagradable ocuparse de ellas y de los males que riegan. En esta carga andaba cuando mira por dónde en lo local me salta la liebre, viene de la mano de Víctor Esteban Sardiña, el nieto del acomodador del Cine Madrid, padre este de su tío Ángel, artista ya acreditado que fue mi compañero de pupitre en la escuela y el cual hacía dibujos con una facilidad indescriptible mientras el maestro nos metía la tabla de multiplicar con la regla en la mano, e hijo de Tito el tapicero. Y es que Víctor ha escrito una novela, y por cierto a mi modo de entender buena, pues fue ponerme ante ella y soltarla hasta que tuviera tiempo de poder leerla de un tirón y sin prisas, porque así lo requería la forma en que me atrapó.

De la novela me ha gustado todo, la forma en que está urdida, los personajes, y además el escenario en que sucede pues es en ese Portugal tan querido y conocido por mí. Es atrapante, actual y vital, leyendo estás escuchando y siendo testigo de los avatares y de la voz de personajes de nuestra época, con ella me he olvidado de toda la negrura económica que nos oprime, y he entrado en el reino de los sentimientos, que aunque nos esclavizan y nos marcan, son los únicos que nos liberan y nos hacen vivir ilusionados, a pesar de toda la mierda que nos invade.

Otra vez más un mirobrigense se ocupa de crear cultura, y otra vez más me aparece el misterio de por qué este pueblo cosecha tanto artista, y no hay duda que leída su novela Víctor lo es, pero la mejor forma de comprobar mis palabras es leyendo “Tras la ilusión, el sol de poniente”. Les garantizo que me agradecerán la recomendación, y mientras vosotros estáis en eso yo me quedo preguntándome dónde y quién le ha enseñado tanto a este paisano, del cual yo sabía por boca de mujer que era posiblemente el mozo más guapo del pueblo, pero no que sus andanzas vitales le construyeran este andamiaje cultural.

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